Ik stond daar op elegante satijnen hakken, me klaar te maken voor mijn bruiloft, toen ik mijn toekomstige schoonmoeder kalm hoorde bespreken hoe ik zou verdwijnen.

Geen relatiebreuk. Geen gênante situatie.

Een verdwijning.

Het gordijn van de boetiek was maar half dichtgetrokken, spelden glinsterden langs de zoom van mijn jurk, toen de stem van Patricia Vale door de scheidingswand heen klonk.

‘Weet je zeker dat ze niets heeft ontdekt?’

Mijn verloofde, Adrian, liet een zacht lachje horen. “Elena? Die huilt al bij reclames van banken. Ze heeft geen enkel vermoeden.”

Mijn handen verstijfden aan het bandje van mijn schoen.

Patricia vervolgde, met een kalme en beheerste toon: “Goed. Na de bruiloft overtuig je haar ervan om het appartement op jullie beider naam te zetten. Ook haar spaargeld. Dan documenteren we haar instabiliteit – paniekaanvallen, paranoia, bedreigingen. Met genoeg papierwerk zal een particuliere instelling haar opnemen.”

Ik hield mijn adem in.

Mijn huis.

Mijn geld.

Mijn gezond verstand.

Adrian zuchtte. “Ze zal tekenen. Ze gelooft dat liefde vertrouwen betekent.”

Patricia grinnikte. “Dat doen ze altijd.”