De conciërge vertelde me later dat Ethan had geprobeerd zich naar binnen te charmeren.

Tweemaal.

Maar zodra de systeemupdate was voltooid, verdween zijn naam – van het bewonersregister, van de lifttoegang, van elk toegangspunt in het gebouw. ​​Het penthouse was nu van mij, op papier en in de praktijk. Ethan had nooit de moeite genomen om de kleine lettertjes van ons huwelijkscontract te lezen.

Ja, dat had ik.

Ik was tenslotte degene die het opstelde.

Terwijl hij op de stoep tekeerging in zijn Ferragamo-loafers van vorig seizoen, zat ik boven met een glas Barolo te nippen en was ik al bezig met het opstellen van het persbericht voor mijn volgende hoofdstuk: mijn eigen investeringsmaatschappij, volledig los van de erfenis van Sinclair.

De gevolgen lieten zich snel voelen.

Binnen twee dagen hield Victoria’s kostbare zwarte kaart – die ze als bewijs van haar superioriteit gebruikte – er mee op. Ze probeerde het bij haar vaste spa. Weigerd. Bij haar favoriete exclusieve brunch? Weer geweigerd. Haar trots stond haar niet toe om Ethan om hulp te vragen, niet waar anderen het konden zien. Dus belde ze mij.

Ik liet de telefoon overgaan.

In plaats daarvan stuurde ik haar een pakketje: één stiletto. Eén schoen van het Louboutin-paar dat ze tijdens onze laatste winkeltrip had gekocht. Ik liet Bergdorf’s het direct verzenden nadat haar betaling was mislukt. Netjes verpakt zat er een handgeschreven briefje in:

“Macht is niet overdraagbaar.
—Camille”

Toen werd ze eindelijk door de realiteit ingehaald.

Ethans waardevolle contacten in de startupwereld verdwenen vrijwel van de ene op de andere dag. De gesprekken verstomden. Uitnodigingen bleven uit. Geruchten gingen rond: een scheiding, bevroren tegoeden, een plotselinge val van zijn voetstuk. Hij probeerde via zijn advocaten zijn aanspraken te verdedigen en stond erop dat de bezittingen werden gedeeld.

Het heeft niets opgeleverd.