Twaalf jaar later veranderde alles van de ene op de andere dag.
De man die eens zo trots en zelfverzekerd had gestaan, begon voor haar ogen te verkwijnen. Raúl viel af, zijn eens zo gebruinde gezicht werd bleek en ingevallen. De diagnose kwam als een donderslag bij heldere hemel: leverkanker in een vergevorderd stadium.
De behandeling in het Ángeles-ziekenhuis was wreed, kostbaar en zinloos. Binnen enkele weken was de man die zijn leven had gevuld met arrogantie en lawaai een schim van zichzelf geworden – zijn huid was gelig, zijn stem zwak en zijn bewegingen futloos.
En dag en nacht stond alleen Elena aan zijn bed.
Ze gaf hem lepel voor lepel te eten, veegde het zweet van zijn voorhoofd, verschoonde zijn lakens en draaide hem voorzichtig om als zijn lichaam pijn deed. Ze sprak weinig en klaagde nog minder. Er waren geen tranen meer. Alleen een stille, kalme aanwezigheid.
Soms fluisterden de verpleegsters bewonderend:
“Wat een toegewijde vrouw. Ze zorgt nog steeds met zoveel liefde voor hem.”
Maar ze hadden het mis. Het was niet de liefde die haar daar hield, maar plicht.
Op een middag, toen het gouden licht door de jaloezieën filterde, weerklonk het geluid van hakken in de ziekenhuisgang. Een jonge vrouw in een rode jurk, met perfect opgemaakte lippen, liep met een vastberaden tred door de gang, alsof ze iets kwam halen. Toen ze de deur opendeed, verstijfde ze. Elena zat kalm en stil naast het bed, met een vochtig doekje in haar hand.
Lees verder door op de knop (Lees verder »») hieronder te klikken!