Op een eenvoudig bed, aangesloten op apparaten… lag een man.
Bleek.
Roerloos.
Met gesloten ogen.
En zijn gezicht…
Precies hetzelfde.
—“Nee…” fluisterde ik. —“Nee, dat is niet mogelijk…”
Ik begon te duizelen.
—“Wat is dit?!” gilde ik.
De man naast me – degene die stond – sprak eindelijk:
—“Dat is het origineel.”
Het bloed stolde me in de aderen.
—“Wat… bedoel je?”
Hij keek me aan. Deze keer was er een vleugje… bijna medelijden in zijn blik.
—“Uw man is niet overleden zoals u denkt.”
Ik schudde mijn hoofd.
—“Ik heb hem begraven… Ik heb hem gezien…”
—“Je hebt een lichaam gezien,” onderbrak hij. —“Maar niet per se het zijne.”
Mijn benen werden slap.
—“Leg alles uit. Nu.”
Hij pauzeerde even, alsof hij aan het overwegen was hoeveel hij zou zeggen.
Toen begon hij:
—“Uw man is vijf maanden geleden in het ziekenhuis beland. Niet zomaar met een ziekte… maar als onderdeel van iets groters.”
—“Wat voor ‘iets’?”
Hij kneep zijn ogen een beetje samen.
—“Een project.”
Dat woord voelde als gif.
—“Ze maakten misbruik van mensen. Mensen zonder macht. Zonder bescherming.”
Mijn hart begon sneller te kloppen.
—“Waarom?”
Hij keek naar het lichaam op het bed.
—“Om kopieën te maken.”
Ik lachte. Een hysterische, gebroken lach.
Lees verder door op de knop (Lees verder »») hieronder te klikken!