“Lucy… lieverd, teken niets. Doe je ogen niet weer dicht. Ze komen je halen.”
De naam scheurde door mijn borst als een luide bel. Lucy. Niet Valerie. Lucy.
Marcus sprong naar de monitor en trok de stekker eruit. Het scherm werd zwart, maar de stem van die vrouw zat al in mijn bloed. Ik hoefde haar hele gezicht niet te onthouden. Mijn lichaam herkende haar. Mijn handen, mijn ademhaling, dat deel van mij dat twee jaar lang onder de pillen had overleefd.
‘Wie was dat?’ vroeg ik, hoewel het antwoord al pijnlijk was. Eleanor werd bleek. ‘Marcus, dit loopt uit de hand.’
Hij keek me aan met een blik vol koude, klinische woede, alsof ik geen ontwakende vrouw was, maar een mislukt experiment. ‘Luister naar niets, Valerie. Je hersenen halen prikkels door elkaar.’ ‘Mijn naam is Lucy.’ Zijn kaken klemden zich op elkaar. ‘Je naam is wat ik zeg dat het is, zolang je maar in mijn huis blijft ademen.’
Die zin brak iets. Twee jaar lang had ik hem geloofd, omdat hij sprak als een dokter. Omdat hij nette woorden gebruikte om vuile dingen te doen. Omdat hij mijn haar streelde nadat hij me had gedrogeerd en me vertelde dat hij van me hield, terwijl hij mijn dagen stal.
Ik ging rechtop zitten op de brancard. Marcus deed een stap naar me toe. “Ga liggen.” “Nee.”
Eleanor klemde de tas met documenten tegen haar borst. “Marcus, dat videogesprek zou ons kunnen traceren. We moeten vertrekken.” “We vertrekken zodra ze tekent.”
Hij greep mijn hand met geweld vast. De pen zat nog steeds tussen mijn vingers. Onder de map lagen pagina’s met notarisstempels, mijn foto, mijn vingerafdruk, een vervalste handtekening die op de mijne leek, en een zin die ik met moeite kon lezen: “Volledige overdracht van de financiële rechten van Lucy Archer Sanders.”
Sanders. Die achternaam opende een deur. Ik zag een oud huis in Georgetown. Een fontein met kapotte tegels. Een vrouw die lachend achter me aan rende met een handdoek. “Lucy Sanders, als je met die schoenen in de modder stapt, krijgt je grootvader een hartaanval.”
Mijn moeder. De vrouw op het scherm. Ze was niet dood. Ze hadden me levend begraven.
Marcus drukte de punt van de pen op het papier. “Ondertekenen.” “Nee.” Hij kneep in mijn vingers tot ze kraakten. “Ondertekenen, anders blijft er na de volgende dosis niets meer over om van te herstellen.”
Eleanor beefde. “Dood haar hier niet.” Ik keek haar aan. “Hier? Dus ergens anders is het wel goed?”
Ze keek naar beneden. Ze was niet onschuldig. Geen van beiden was dat. Maar in haar gezicht zag ik iets anders dan de angst om betrapt te worden. Ik zag schuld. Oude schuld. Slecht verborgen. Het soort schuld dat niemand redt, maar dat tenminste bloedt.
Marcus opende een metalen lade en haalde er een spuit uit. “Laatste kans, schat.” Dat woord maakte me misselijk.
Ik veinsde zwakte. Ik liet mijn nek opzij zakken, alsof mijn lichaam me in de steek liet. ‘Ik ben duizelig,’ fluisterde ik. Hij glimlachte nauwelijks. Hij vertrouwde te veel op zijn zelfbeheersing. Hij kwam dichterbij met de klaargelegde spuit.
Toen hij zijn arm over me heen boog, greep ik het metalen dienblad naast de brancard en sloeg het in zijn gezicht.
De injectie klonk hol. Marcus struikelde achteruit en schreeuwde het uit. De spuit viel en brak in stukken op de grond. Eleanor gilde. Ik sprong van de brancard, maar mijn benen lieten me in de steek. Twee jaar drugsgebruik verdwijnt niet in één nacht van moed. Ik viel op mijn knieën en stootte mijn schouder tegen een tafel.
Lees verder door op de knop (Lees verder »») hieronder te klikken!