Op dat exacte moment deden al mijn rekeningen er niet meer toe.
De achterstallige huur. De elektriciteitsrekening. De angst dat iemand misbruik van me zou maken. Alles verbleekte in vergelijking met die lege inhalator op tafel en een zesentwintigjarige jongeman die liever stikte in zijn eigen trots dan om hulp te schreeuwen.
De keuze om te helpen
‘Mark,’ zei ik, terwijl ik mijn stem zo kalm mogelijk probeerde te houden, ‘wanneer heb je voor het laatst een volle gebruikt?’
Hij gaf geen antwoord. Hij bleef gewoon op de rand van het matras zitten, alsof zijn benen het gewicht van zijn eigen leugens niet langer konden dragen.
‘Ik weet het niet,’ fluisterde hij. ‘Ik deed het met mate. Eén keer ‘s ochtends, één keer ‘s avonds. De laatste tijd alleen nog als ik voelde dat mijn borstkas helemaal dichtkneep.’
“Je kunt medicijnen niet op die manier rantsoeneren.”
‘Ik weet het.’ Hij zei het met een plotselinge vlaag van woede – niet op mij gericht, maar op zijn eigen lichaam. Op geld. Op deze stad die je soms helemaal opslokt tussen overvolle treinen, onbetaalbare huren en banen waar je volkomen vervangbaar bent voordat iemand zelfs maar de moeite neemt je naam te leren kennen.
Ik liep naar de tafel en pakte het recept. “We gaan naar de apotheek.”
Mark keek abrupt op. “Nee, Diana. Je hebt al te veel gedaan.”
“Ik vroeg het niet.”
“Ik wil je verder niets meer verschuldigd zijn.”
“Dan hoef je me niets verschuldigd te zijn. Leef gewoon.”
Dat deed hem zwijgen.
Lees verder door op de knop (Lees verder »») hieronder te klikken!